ESPERAS

 

Esperas al autobús para que te recoja.

Esperas la hora de comenzar en el trabajo.

Esperas a que anochezca y después amanezca.

Esperas a mañana.

 

Cuando la luz te deslumbra, esperas a las sombras.

En la oscuridad esperas un rayo de luz.

Esperas que termine el llanto de un amigo.

Esperas cada año la primavera.

 

Esperas ser adulto y de viejo deseas ser niño.

Miras en el buzón la carta que no llega.

Se repite la violencia y ya no la esperabas.

El amor que esperas, siempre tarda o no llega nunca.

 

Esperas que no se pierda la esperanza.

Tanta espera, desespera.

Esperas ser otro ser que no eres tú.

Esperas tantas esperas que te olvidas de quién eras.

 

Esperas sentado en la orilla del camino que no elegiste.

Tal vez, no sabes a quien esperas.

Y, ¿si te esperas a ti?

Y, ¿si no te esperas?

Sentado

Hoy, para ti.

Ahora, para mí.

En este instante me pierdo en silencios.

Los deseos se condensan

en gotas de esperanza

cuando no se cumplen.

Tú vienes a rescatarme

de mis utopías

envueltas en papel celofán.

Yo me quedo sentado

en un pétalo de amapola.

Distraído.

Aragón Turismo. Bécquer y la luna

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Bécquer y la luna

            Noche estrellada. El silencio pasea de puntillas por el monte. La luna allá en lo alto. Claridad nocturna. Una caricia del viento llama la atención del poeta y gira su rostro para ver de dónde proviene el sonido. Permanece hierático, sentado, mirando las sombras derramadas en la Huecha.

Unos pasos, apenas perceptibles, remueven pequeños guijarros en el camino al cementerio. Zapatos de charol. Calcetines de puntillas, blancos también, como la clara luna y el vestido de comunión que la envolvía. El cabello sobre sus delicados hombros femeninos, ensortijado en bucles de oro y arcanos deseos. El sendero del castillo de Trasmoz se había borrado con el olor del tomillo y el aliento del Moncayo.

Gustavo, el poeta romántico, sentado. Con una mano sostiene el contador de las horas, de los días y de las eternas esperas sin nombre. En la otra, esas cartas inéditas que un día leerán tantos ojos ávidos de la belleza. La mirada reposada, en lontananza, fantaseando con el silencio monacal del monasterio de Veruela. Envuelto en su capa, amiga de inviernos y senderos, nota una presencia a sus espaldas. Una mano gélida toca su hombro y el escalofrío hace crujir los cimientos de la fortaleza. Vibraciones que llegaban al mismísimo nigromante que la construyó.

-No temas amigo. He bajado de la ardiente luz clara, para sentarme a tu lado, y soñar, en este espacio maldito para creyentes, en esta bruma esotérica de brujas y embrujos, de queimadas y locura, de placer y poesía.

El rey virus

Y, ¿tú quién eres?

No nos han presentado, no te conozco.

Desde que oí tu nombre, empecé a tener cuidado.

Me contaron que traías malas intenciones

y el recelo se instaló en mi casa.

Conseguiste perturbar a los míos.

Ahora me abruman las dudas.

La turbación me está ganando la partida

y tú, te ríes en la sombra, a mis espaldas.

Desconfío. Sospecho que amenazas con quedarte.

Sabemos de tu familia, de tus vecinos

a quienes ya les vencimos.

Recién nacido infundes pavor y pánico.

Ansiedad, angustia, preocupación.

Comienzas a ser verdadera pesadilla.

Te crees rey por tu corona.

Estremece no saber dónde estás escondido.

Cobarde coronavirus.

Labios de la madrugada

La luz silencia
las sombras de la noche.
Amanecer
en labios de la madrugada.

Esperando la visita del alba,
la tierra recoge en sus manos
irisados rayos de sol.
Alborada de rosas
fundidas en oro.

Desde el inmenso balcón
se acercan rojos y fucsias
derramados en el horizonte.
Amapolas distraídas
juegan con verdes y malvas,
como tus besos rúbeos en mi piel.

Así

Así

Se fue la tarde a buscar el alba.

Dejando suspiros secos en la sombra.

Así.

Camina ella de espaldas.

Derramando el cabello a las miradas.

 

Así.

La luz traspasa el muro de hielo.

Enfriando esperanzas.

Así.

Se agrietan los silencios mudos

Y la noche absorbe ignotas nadas.

Así.

Cruje la madera vieja y seca.

Que sujeta el cartel en la encrucijada.

Así.

Se duerme el día que parece eterno.

Y, cuando nadie lo espera, el ruiseñor calla.

Vivir y sentir los libros con poesía

     Tinta y tiempo, palabras escritas con tinta y derramadas sobre un papel en blanco, son evidencias de las historias vividas en el corazón. 

     El tiempo es testigo silente de las emociones, del dolor y del amor. Los versos, besos. Los poemas denuncias encaradas o caricias del alma. La sensibilidad, la ternura, el viento o la mirada, un rumor de tanta felicidad hurgada. 

    Prosa poética y verso libre son los estilos que predominan en su contenido. Un total de 83 poemas. Atmósfera natural, Ventanas y miradas, Ser único, Urdir la paz y A las palabras son los cinco apartados en los que he intentado fragmentar una sola búsqueda de lo esencial.

      Quiero leer este libro

Deseo ver un vídeo de presentación del libro.

Lluvia de pétalos

Llueve.

Pétalos de rosa

se besan y abrazan,

mientras caen

en la calle de los sueños.

Balcones abiertos

de par en par.

Salen las gentes y,

al olor cálido de la belleza,

esconden sus miradas

tras los cristales.

No, no es posible,

las rosas no lloran.

Habitaciones apagadas.

Vuelve el calor a las camas.

Todo duerme.

Sin sueños.

Entre amigos

Encanto de los soles,

mil sonrisas que donas,  

a espuertas rellenas

de afinidad y dones.

Hechizo en los brazos,

cargados de ternura.

Lunas de miel, dulzura

circundada de abrazos.

Humanidad, deleite.

Cariño derramado,

amistad con agrado.

Amor benevolente.

Estima en la bondad.

Simpatía en las manos,

son afectos humanos,

silencios, intimidad.

Si tú supieras

Si tú supieras que el sol se apagará mañana

y la luna no vendrá esta noche a visitar tus sueños.

Si tú supieras el final de las horas marcadas

en el reloj vital que te regaló el destino al azar.

Si tú supieras aceptar el último beso

de esos labios rosados apresados a tu boca.

Si tú supieras nombrar el último número,

consciente de que no es infinito, sino el finito.

Si tú supieras rezar como un santo

y las preces cayeran al abismo del sinsentido.

Si tú supieras escuchar la noticia,

jamás esperada y eternamente conocida, sobre ti mismo.

Si tú supieras tanto como todos los dioses juntos

y, a pesar de ello, te aferraras a la negación.

Si tú supieras dejar de suponer.

Si tú supieras, si tú, si…

Verja

Aquí estoy desencajada,

Esperando un destino

o, tal vez, desechada.

Me abrasa la luz,

el dolor me dobla

detrás, las piedras me guardan.

Escucho las sombras,

que ya no me hablan

temerosas del sol a sus espaldas.

Férrea, a martillazos hecha.

Herida del tiempo.

Herrumbre y cardenillo.

En la orilla

Llama la mar a tus olas, 
y te devuelve el eco 
de las piedras mecidas en la arena 
y dejas un beso a la tarde
envuelta de azules y grana. 

Rayos cristalinos, irisados. 
Alboradas de fulgor encendidas,
te miran a escondidas.
Y abres tus labios amapolas 
en un suspiro de luces .

Un ramo de palabras abrazadas 
a tu silencio embelesado. 
Huellas en la soledad que, dibujando
en la arena mariposas de colores, 
el agua quiere borrarlas.

¿Cuánto?

Millones de sueños.

Ternura única.

Inmensa pasión

Denso silencio.

Mil perdones.

Cientos de versos.

Infinita paciencia.

Abrazos eternos.

Una sonrisa.

Mucho respeto.

Pocas palabras.

Dos para un beso

Te regalo mi tiempo

He venido a verte,

a contarte un cuento,

a perder el tiempo,

sin mostrar quererte.

Porque sí, sin motivos.

Nada más, no hay razón

y tampoco desazón,

tal vez, algunos mimos.

Te regalo mi oro,

es crono mensajero

del mundo pasajero,

a precio de tesoro.

Envuelto, engalanado

de simple presencia,

escucha y paciencia,

silencio abandonado.

En bolsa de papiro,

con mis letras escrito

versos de tu hálito

que yo mismo respiro.

El tiempo que valoras

no se vende, se siente.

Es ausente presente,

dádiva  de mis horas.

Pluma

Negra, insolente, líquida 
hasta borrar el blanco papel. 
Rumor de letras arrastradas, 
dibujadas. Tinta derramada.

Palabras escondidas, licuadas 
en metálico cilindro. 
Voces escupidas, hilo silencioso 
algo rasgado, sinuoso camino.

Electroencefalograma de pensamiento 
y sentimientos. Lenguaje guiado 
por mano de escribano. 
Línea corta, salteada en dolor y amor.

Pluma de emociones goteada 
e ilusiones. Presionando, arando 
la tierra blanca, dibujando camino 
y relato. A veces, retrato

Prosa poética, sonetos, sextillas, 
romances. Letras sembradas. 
Sueños versados. Ecos declamados
por recias voces de rapsodas.

Pluma

CIPRÉS

Ausencia

Se rasgan las cortinas

cuando el duelo duele.

Ojos enjuagados con dolor

en la espuma de la tristeza.

Enmudece la tarde,

colores en grises.

Paisajes en fotos rotas,

ilusiones arrodilladas.

Eternos tiempos de espera

arañando esperanzas.

Fuegos húmedos

y sal en las cicatrices.

Explicaciones sin destino,

quebradas las palabras,

la mente enloquecida,

perdida en un laberinto.

No vuelve la llamada a la puerta.

El grito ahogado, sin eco.

Solo el rumor del viento

invita a respirar.

La puerta se queda abierta,

mientras se apodera el sueño

de un cielo perdido.

Tal vez amanezca mañana.

Detrás,delante

Petricor (Hayku)

Petricor (Hayku)

Estío seco,

petricor esperado

olor a lluvia.