La puerta

 

Temía acercarme a aquella puerta. La decisión estaba tomada pero mis piernas se resistían a caminar por el oscuro pasillo. Unos metros más. Mis manos abrieron los dedos tanteando la cercanía de aquella madera vetusta. Al entrar en contacto con ella un escalofrío me estremeció. Toqué el cerrojo metalizado, también estaba frío. Me esperaba hacía mucho tiempo y yo no lo sabía. Los dedos adormecidos tanteaban pero no acertaban con la cerradura. Quizás era el miedo quien impedía tener los arrestos suficientes para forzar el pestillo. Tras unos instantes dubitativos, me atreví a cumplir lo prometido. Hice más fuerza de la necesaria para abrir la puerta y, tras el fuerte empujón, una bofetada de luz casi me tira al suelo. Alcé mi brazo a la altura de los ojos para protegerme. Poco a poco mis ojos se dejaron llevar y la claridad se fue colando en mí. Afuera, una brisa alegre me dijo, ¡hola!

Niño alfarero

         Un niño de piel bruna y cabellos ensortijados juega con el barro en el camino, junto a un charco. Levanta los ojos. La mirada le traslada a un horizonte arrebolado. Y mira un poco más allá, donde presiente que están sus sueños.

Un arco iris de fantasía derrama algunos soles. Oro de la tarde. Amalgama dulce de ilusiones en un crisol de luces doradas. Con sus pequeñas manos el niño modela un cuenco. Si viviera su abuelo le dejaría el torno de alfarero que construyó con sus propias manos. Sus padres lo vendieron para poder comer durante unos días. No importa. Aprendió a realizar delgados churros que, superpuestos unos encima de otros, servían para elaborar vasijas.

Acaricia el barro mientras configura el recipiente. Una brisa vespertina susurra al oído su canción preferida.  El niño enciende su rostro de alegría. El charco se hace mar y el color marrón del lodo se convierte en lingotes de esperanza.